Por Erika Araújo e Dubes Sônego
O vôo de Toronto a Londres durou sete horas e meia. Somando-se a escala rápida em Montreal, chegamos a quase nove horas sentados no desconfortável banco da classe econômica que nos levaria a primeira cidade do nosso roteiro na Europa. Depois da passagem rápida no banheiro do aeroporto para disfarçar a cara amassada da noite não dormida fomos direto para a fila da imigração. Pegamos a que informava “resto do mundo, incluindo cidadãos dos EUA”. Chegada a nossa vez, as perguntas básicas do agente vinham seguidas de caras e bocas de exclamação e desprezo pelas respostas, como já tínhamos ouvido falar que aconteceria. Algumas perguntas nos soaram filosóficas: de onde vínhamos, para onde iríamos? Outras, mundanas: quanto dinheiro trazíamos, se estávamos empregados, qual nosso estado civil. E havia também as perguntas arapuca, repetidas mais de uma vez, entre uma pergunta inofensiva e outra: por que passaríamos um ano e meio no exterior, quando foi a última vez que trabalhamos no Brasil. Respondemos tudo e a agente nos pediu que esperássemos sentados enquanto ligava para a Larissa, nossa anfitriã na Inglaterra, e desapareceu por uns cinco ou dez minutos. Voltou quando já tínhamos decidido viajar pela América Latina caso nos mandassem de volta pra casa. Perguntei se ela havia conseguido falar com a Larissa e ela disse que não. Enquanto carimbava nossos passaportes, eu pensava no vôo cansativo de volta para o Brasil, que teríamos pela frente… Mas, para nossa surpresa, ela nos entregou nossos documentos, nos desejou boa diversão e indicou a porta de saída para o saguão. Encontramos nossas bolsas largadas no chão, já fora das esteiras. Colocamos a casa nas costas e nos mandamos pro centro, em tempo para o chá das 5h.
